septiembre 17, 2025

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#4 Tiempos

Tres visitas, mensaje y la muerte de un pipero | Apuntes de Jorge Saldaña

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APUNTES

Amigos del “qué calorón” e hijos de mi ropa ligerita y transparente: ayer llegaron visitas y no vinieron precisamente a refrescarse, aquí estuvo el Secretario de Gobernación, Adán Augusto López Hernández, paisano del presidente y además “carta tapada” (según dicen para el 2024), la paisana de nosotros los potosinos, Rosa Icela Rodríguez Velázquez, Secretaria de Seguridad en el país y el comandante de la Guardia Nacional, Luis Rodríguez Bucio, trío cercanísimo a AMLO que se pudo dar cuenta, literal y figuradamente, que en San Luis “también hace aire”.

En la parte oficial, boletinesca y circuladora, los secretarios de estado vinieron a comprometerse en el fortalecimiento y colaboración tanto en temas de seguridad y protección ciudadana así como en la colaboración con la Comisión Nacional de Búsqueda de personas.

Igualmente anunciaron que reforzarán la presencia de la Guardia Nacional con algo así como 400 elementos más en el estado que se suman a los poco más de 900 asignados a nuestras tierras.

Caray que bueno (y lo digo sin sorna o desparpajo), si bien es una vil y amarillista mentira ese estribillo escandaloso que se traen últimamente algunos desinformados de que “En San Luis han desaparecido cien personas en la última semana”, francamente una sola mujer o un solo hombre potosino en calidad de desaparecido es suficiente para exigir resultados, no obstante, no abonan en nada las mentiras, las manipulaciones o las exageraciones chapuceras con ánimos de generar a propósito un mal humor social usando la sangre como atractivo de venta editorial.

Muy distinto es negarse a la verdad por cruda que esta sea. Por eso se habló en la mesa de seguridad que encabezó el tabasqueño Adán Augusto López con absoluta certeza de las condiciones que vive SLP, de los trágicos eventos recientes, sobre las estadísticas del primer trimestre y se contrastaron con los números de Rosa Icela y Rodríguez Bucio.

Se compararon, por ejemplo, las 975 fichas de búsqueda de personas que se generaron en la administración Carrerista, de las cuales no se resolvieron ni en un 20 por ciento positivamente (así le llaman cuando se encuentra a la persona a salvo) todavía cuenta, también por ejemplo, la ficha de búsqueda que se encuentra activa de la niña Zoe Zuleica, que desapareció en 2015 solo por mencionar uno de los casos más significativos y dolorosos para la sociedad potosina y que no se ha resuelto.

Fichas de desapariciones se acumulan y no es relevante cómo ni en qué sexenio, a las familias de los desaparecidos poco importa si es uno u otro gobierno quien dé con el paradero de su hijo o hija, madre o padre, hermano o amigo.

Lo que haya ocurrido en el pasado resulta ser poco importante, el reto de los tres niveles de gobierno es el presente. ¿A poco no?

En lo político, en la pista de los símbolos, también el trío de funcionarios federales dejaron mensaje y es que Adán Augusto López no fue visitado, vino a visitar (pequeña gran diferencia), Rosa Icela llegó a casa atendiendo a sus paisanos y la Guardia Nacional llegó con torta de 400 elementos más bajo el brazo.

La deferencia fue, además un directo espaldarazo del presidente al gobernador Gallardo, cuando en su mensaje el Secretario de Gobernación de México manifestó sin empacho a los operadores morenistas, diputados y alcaldes que el “gobernador potojino Ricardo, ej de nuetro prinjipale aliados, y ejo le queda claro al prejidente… y ahora a ustedes también lej queda claro”. Tómala pues ,así hasta yo entiendo…

Los tiempos también cobran significado, la operación política de Morena a través de toda la movilización tiene una fecha clave que es el próximo 10 de abril día de la consulta de Revocación de Mandato, no de gratis se hizo presente Mario Delgado, presidente de Morena, en la reunión ayer con el mandatario y tampoco fue de gratis hablar de un objetivo de participación importante en todo el estado.

De 100 mil votos como “piso” dicen los que saben, serían buenas cuentas que entregaría Gallardo el próximo 10 de abril.

Ya veremos.

LA MUERTE DE UN PIPERO

Un buen hombre, padre de familia que pasó las que no sabrían eran sus últimas horas con ellos. Fue a repartir agua por la noche de domingo, a las familias que les hace falta y hay que ganarse el pan para llevarlo a la mesa. Encontró la muerte.

Pero que me disculpen las plumas beligerantes o pulpitarias, también imploro perdón por adelantado a las turbas digitales que se enardezcan, pero yo difiero: La muerte del buen hombre, del pipero de Valle Dorado no tuvo que ver con la falta de agua ni con las autoridades… exclusivamente.

No es culpable de su muerte el Interapas, mucho menos el gobierno municipal o estatal y hasta donde tengo conocimiento, si la presa El Realito no tiene rostro, dudo mucho más que porte un cuchillo.

A ese buen acarreador de H2O lo mató la angustia iracunda y desbordada de otro hombre, la impotencia y frustración acumulada, la ceguera momentánea que causa la rabia que se acumula con la carencia.

No lo mató la necesidad de un aljibe lleno. Lo mató la constante frustración de miles de aljibes vacios, de años sin un buen servicio.

Lo mataron las cientos de veces que aquel hombre que se convirtió en bestia momentánea y que se abalanzó con un cuchillo queriendo terminar de una vez por todas el no tener nada… ni agua.

Una pipa más negada derramó el vaso de la paciencia social.

Y no hijos de mi vida, no es de ningún modo justificar la brutalidad ni la violencia, tampoco desconocer la responsabilidad de todas las autoridades por cuanto les toca, pero para quien esto escribe resulta absurdo querer encontrar culpables en instituciones frías que no tienen control alguno sobre las emociones de los que somos seres humanos.

Lo único que tienen en su control es el resolver nuestras circunstancias, para no derramar otra furia contra el prójimo, producto de un malestar social pesado y lamentablemente generalizado.

BEMOLES

Esperé con paciencia y sin ella, hijos del morbo cotidiano, pero no hubo denuncia. Se que prometí dar cuenta del “Acapulcazo Potosino”, pero no como un chisme de “peda” de la alta sociedad potosina, sino como el hecho periodísticamente relevante, del presunto ataque sexual perpetrado en un viaje a las costas de Guerrero para acompañar a una nueva pareja en la celebración de su matrimonio.

Sin denuncia ¿para qué le cuento? Sin denuncia es una historia más que no se si los involucrados perdonaron, acallaron o simplemente decidieron dejar pasar, sin que la justicia pudiera intervenir para detectar si se cometió o no un delito.

Ni modo, allá ellos. A ver quién es la próxima o próximo, síganle pensando que todo fue “una anécdota de la peduki… así pasa a veces”, ojalá que no les pase a ustedes.

Hasta la próxima.

Atentamente,

Jorge Saldaña.

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#4 Tiempos

Elogio de la literatura | Columna de Juan Jesús Priego Rivera

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LETRAS minúsculas

¡Qué tristes son los personajes de Iván Bunin (1870-1953), qué tristes casi todos sus cuentos! Hay en ellos un no sé qué, una nostalgia que embelesa al lector desde el momento en que toma el libro y que no lo abandona sino muchos días después de que lo deja.

Acabo de leer, precisamente hoy, la pequeña antología de sus relatos breves que publicó en 1924 la vieja editorial Calpe y cierro el libro con un suspiro que no sé si será de pena o de dolor. El escritor ruso lo sabe; por lo menos él no se engaña: la vida del hombre está llena de desamparo, de abandono, de tristeza.

El personaje de uno de estos relatos, al ver llegar a su casa a un amigo al que no veía desde hacía mucho tiempo –desde el tiempo en que combatieron juntos en la guerra de Crimea- lo saluda con los brazos extendidos, avanza hacia él y le dice lleno de júbilo: «¡Kovalev! ¿Estás vivo?». ¡Dios mío, qué pregunta! Así nos deberíamos saludar todos, pues la verdad es que nadie sabe si mañana aún estará aquí. A nuestro saludo habitual habría que agregarle una coma para que suene más sincero; no preguntar: «¿Cómo estás?», sino: «¿Cómo, estás?».

Entonces los amigos se abrazan, se besan según la usanza rusa y encienden el samovar mientras afuera, en la estepa, los elementos se enfurecen y la nieve cae sepultándolo todo. «Yakov Petrovich estaba de muy buen humor; pero en el fondo de su alma había nostalgia. Al día siguiente era Navidad…, y él estaba solo. ¡Gracias a Dios que Kovalev no lo había olvidado!». En realidad, Kovalev era el único que no había olvidado a este pobre viejo, pues todos a su alrededor o habían muerto o simplemente habían desaparecido de su vida sin dejar rastro.

¡De cuántas desapariciones puede ser testigo un hombre en el curso de una vida! Sí: envejecer es haber asistido a muchas muertes. «Todo ha pasado y ha desaparecido –dice Yakov Petrovich al amigo recién llegado, al único amigo que le queda-. ¡Cuántos parientes y compañeros tuve! ¡Todos están ahora bajo tierra!».

Sin que él se diera cuenta, el tiempo había pasado. ¿A qué hora crecieron los demás, en qué momento fueron haciéndose mayores y tomando cada uno su propio camino? ¡Huyeron como de puntillas, sin decir adiós! Y ahora, si no fuera por este viejo amigo que aún se acordaba él, Yakov Petrovich tendría que pasar las fiestas de Navidad como había pasado casi todas las horas de su ya larga existencia: solo.

En otro relato del mismo volumen un caballero se encontró por el camino a un anciano que comía en silencio y sin más compañía que los árboles y las piedras. Le preguntó:

«-¿Y tu mujer?

»-Hace seis años que murió –dijo el anciano.

»-¿Y tus hijos?

»-Tuve seis.

»-¿Viven?

»-No; todo han muerto.

»Y de nuevo calló –cuenta el hombre del caballo-, masticando con cuidado la patata. Mientras él estaba sentado y con los ojos bajos, yo examinaba su cara y pensaba: “¡Nunca conseguiré penetrar el misterio de su taciturna tristeza!”».

(Apenas termino de leer esta frase, me pongo de pie y busco entre mis libros la Antología del cuento triste que publicaron hace ya muchos años Augusto Monterroso y Bárbara Jacobs; sólo quería comprobar una cosa: que hubiera en el libro por lo menos un cuento de Iván Bunin. Me digo a mí mismo mientras reviso el volumen: «Si no hay aquí, entre estas 600 páginas, un solo relato de este autor, pensaré que la selección ha sido hecha a la ligera

». Pero no. Ahí estaba, en efecto, el nombre de Iván Bunin; los recopiladores habían elegido uno de sus cuentos más famosos: El caballero de San Francisco. ¡Menos mal!).

En otro de sus relatos aparece un tal Basilio Chkut, y de él dice nuestro autor lo que sigue: «Era alto, ancho de hombros y encorvado. Toda su figura muestra aún el vigor de la estepa. ¡Pero qué triste está su cara! Ya está cerca de la tumba, pero jamás escuchará una palabra cariñosa».

¡Dios mío –pensé al cerrar el libro-, cuánta gente se va de este mundo sin haber escuchado jamás una palabra de afecto! Nunca hubo para ellos una sonrisa, una palmada en el hombro, una declaración de amor. Nada. ¿Qué hacen los que se mueven a su alrededor que parecen estar mudos? ¡Apenas si reparan en ellos! Y me pregunto: «¿He dicho a los que me son queridos cuánto importan para mí? ¿Se lo he dicho, o me he limitado a dejarles la tarea de que ellos por sí mismos lo adivinen?».

Antes de apagar la luz de mi cuarto –ya es noche cerrada, como siempre: no tengo otra hora para leer- pongo sobre el buró el libro de Iván Bunin y le acaricio las tapas en señal de gratitud. No fue, la de esta madrugada, una lectura infructuosa. Me recordó que cerca, muy cerca de mí, hay gente que aunque no me diga nunca nada, espera que abra la boca y les diga una palabra que les alegre el corazón. ¿Por qué nunca le he dicho a esta gente cuánto la quiero? ¡Sería demasiado injusto que se marcharan de este mundo sin que lo supieran de mi propia boca!

Y, finalmente, mientras apago la luz, sonrío satisfecho. Hoy la literatura me ha enseñado algo: que las gentes sufren porque están solas y que el tiempo pasa. Pero, ¿es que no lo sabía? Sí, lo sabía, pero aún no se me había ocurrido tomar las medidas pertinentes al caso.

¿Que no sirve de nada la literatura? ¿Que no sirve de nada? Vuelvo a sonreír, pensado en lo equivocados que están lo que esto dicen, cierro los ojos y me quedo dormido. ¡Ah, si no fuera por la literatura, qué poco sabríamos de nosotros mismos!

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#4 Tiempos

Fantasmas y oportunidad | Columna de Arturo Mena “Nefrox”

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TESTEANDO

 

Este domingo San Luis abre el Alfonso Lastras frente a Tijuana, y no es un choque cualquiera, para los potosinos es una prueba de carácter, de identidad, de si realmente están vivos en este torneo o sólo repitiendo errores bajo otro sol. Para Tijuana, la visita es de las incómodas, estos partidos lejos de casa suelen desnudar sus fisuras, y enfrente estará un equipo que ya aprendió a morder cuando tiene que hacerlo.

San Luis llega golpeado por la irregularidad. Ha ganado partidos fuera de casa, pero también ha perdido otros en los que se dejó intimidar por rivales que no parecían tener mucho; juegos en los que el pulso se va, la concentración se diluye y los goles encajados parecen inevitables. Esa vulnerabilidad ha sido la constante, una defensa que tiembla, un mediocampo que se pierde cuando faltan ideas y delanteros que dependen demasiado de la inspiración aislada o del error ajeno.

Tijuana, por su parte, no es un paseo. Ha mostrado destellos de buen fútbol, ha sumado resultados decentes, pero también ha dejado ver que le cuesta imponerse fuera de casa cuando el rival presiona alto o lo obliga a construir desde atrás. Su equilibrio se tambalea si el marcador no le favorece pronto, y su carácter depende mucho de momentos puntuales de inspiración.

El historial entre ambos juega en favor de los fronterizos: más victorias, más empates, pocas derrotas. San Luis ha ganado escasas veces contra Tijuana, tanto de local como visitante, y eso pesa no sólo en la estadística, sino en la mente. Saber que enfrente hay un rival que te ha dominado más veces de las que quisieras recordar añade presión extra, obliga a estar mejor preparado, más concentrado y sin margen para regalar minutos.

La noticia que sacude el ambiente es el regreso de Vitinho al Alfonso Lastras. El brasileño, que dejó huella en San Luis por su desparpajo y verticalidad, vuelve ahora vestido de visitante. Su sola presencia añade una dosis de morbo, la afición potosina lo recuerda como una chispa capaz de encender partidos en segundos, y este domingo podría ser precisamente la amenaza que complique al equipo que alguna vez lo arropó. Su regreso no es un detalle menor, es un recordatorio de lo que San Luis tuvo y dejó ir.

Y la urgencia se siente en la grada, los aficionados ya no apuestan por promesas, quieren resultados. Si San Luis no se aferra a la localía, no sale con intensidad y no demuestra identidad desde el primer minuto, este partido puede volverse otro de esos en los que la ilusión apareció en la previa, pero el gol nunca llegó, o llegó demasiado tarde.

Este domingo no sólo se juega un partido, también se reencuentran viejos fantasmas. Si San Luis logra que la vuelta de Vitinho sea anécdota y no sentencia, tendrá mucho ganado. Pero si se deja arrastrar por la nostalgia y la fragilidad que lo persigue, Tijuana podría salir de nuevo airoso del Lastras. La diferencia entre fiesta y tormenta se definirá en noventa minutos.

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#4 Tiempos

De conformidad con Armani | Columna de Carlos López Medrano

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Mejor dormir

 

Le debo mucho a personas de las que ni siquiera recuerdo el nombre. Hace quince, quizá veinte años, leí un artículo sobre Giorgio Armani en una revista de la que no retengo ni el título ni el autor. Lo único que llevo clavado en el pecho es el párrafo inicial que aún conservo como recorte y que cada tanto acude a mi memoria por dejarme una lección sencilla e invaluable: la de resistir.

El texto decía:

Cuarenta y tantos años y te va… «bien». Ese sentimiento es tan común para muchos hombres. Es una sensación que les da escalofríos en el alma cuando se ven al espejo, porque es el momento en que se dan cuenta de que deben guardar en un cajón sus antiguas ambiciones juveniles. Es la hora de conformarse con lo que se tiene.

Pero Armani decidió que no se conformaría. En julio de 1975…

 

Es lo único que tengo de aquel artículo, y ha sido suficiente. Ahí estaba lo esencial: no renunciar a los ideales. El autor evocaba el carácter de Armani, esa estrella tardía que rozaba los cuarenta mientras seguía a la sombra; trazando para Cerruti, elogiado a medias, con algunos cumplidos y atenciones, aunque bajo el nombre de otro. Condenado al taller ajeno y volver vacío a casa.

Muchos habrían sido felices con lo que Armani tenía por entonces. No estaba nada mal. Una profesión estable, buena paga, un lugar en la industria, sin riesgos, cierta tranquilidad. Sé feliz con tu trabajo. Si se lo proponía, podría llevar una vida manejable, moderadamente satisfactoria.

Pero para los espíritus de primera línea la conformidad es intolerable. Armani sabía que dentro de sí había algo más, y se decidió a buscarlo. Tuvo la fortuna de un fino soporte: su querido Sergio Galeotti. Los primeros pasos de un visionario precisan de alguna confirmación, un guiño que eche para adelante en tiempos de flaqueza. Galeotti representó eso para él.

Al cabo de un tiempo, ese hombre que parecía llegar tarde acabó por adelantarse a todos. Armani se convirtió en el diseñador italiano más famoso de su época, un emblema del estilo europeo. También un magnate y un símbolo. Su apellido se volvió sinónimo de calidad y seducción.

Mucho aprendí de aquel ejemplo. Un volantazo siempre es posible, incluso cuando el calendario insiste en dictar lo contrario, por mucho que las circunstancias se empeñen a adjudicar espacio en un rincón. He vuelto a esas líneas en mis horas de duda para recordarme que no hay límite de edad para dar la batalla, y que nadie la dará por nosotros. Después he encontrado historias semejantes, de hombres y mujeres que, en sus cuarenta, cincuenta, setenta o más allá decidieron no resignarse y se levantaron de la mesa para reclamar lo que aún podían ser, imponiéndose ante un pa norama sin emoción.

De Armani supe más tarde otras cosas. Cada que me adentraba venía mayor fascinación. Trazó para mí un ideal: ir arreglado y rodeado de bellas mujeres. Morir entonces con lentitud, con la gracia de una hoja que cae en una danza admirable. Su apego a la limpieza, heredado de su madre (desde niño tuvo un paño entre las manos para borrar lo que está mal con el mundo); su capacidad de desprenderse de lo que sobra, de lo chillón, de lo que hace ruido. «Hay que descartar todo lo demasiado llamativo», repetía, «y buscar algo más sutil, más silencioso». Así eran sus trajes, bondadosos en su ligereza, como una segunda piel que no aplastaba a quien la vestía. Supo que la comodidad era una expresión de la libertad. Las tres camisas que llevaba en la maleta.

El tono de su piel recordaba a la pulpa de una naranja madura recién abierta, un resplandor cítrico rodeado siempre de gente guapa, como si la belleza tuviera que escoltarlo. Acqua di Giò fue el primer perfume que convirtió en universal lo exclusivo. Alberto Morillas atrapó en un frasco la luz de un mediodía frente al mar, y Armani supo reducirlo en una frase: lo más importante es ser normal.

Él y sus modelos eran un brillo en medio de la decadencia de la civilización, un lujo popular que los pasajeros de un autobús vislumbraban al pasar frente a un anuncio o al mirar una película de Richard Gere. Supo ser el verano en una piscina, un yate cargado de aceitunas y también un rascacielos con pisos de mármol. Como revés a un verso de aquel poema español del siglo XV «Edechas a la muerte de Guillén Peraza», con Armani no se veían pesares, sino placeres.

Los maniquíes sueñan con portar piezas de Armani y ser acomodados por él en un escaparate, con la calma de un pintor impresionista. Diseños que juegan con los ojos, el anhelado capricho de llevar sus telas, que al final él resumía en su atuendo ligero, camiseta, pantalón, chaqueta, el peinado echado para atrás y esa sonrisa simétrica, flecha del estilo que entra por las fosas nasales. Gracias sus propuestas más de uno se animó a ser un yuppie es vez de caer en las sucias garras del jipismo.

En el delirio de mis comparaciones, pensaba en cierto diseñador estadounidense de cara atomizada como una extensión de Burger King, ahí donde Armani era una vuelta al Mediterráneo. Como Giorgio, desprecio a la gente que se aprovecha de la ingenuidad de la gente para alcanzar el éxito o, en última instancia, llegar al poder.

El mundo bien pueda dividirse en conformistas e inconformes. Los primeros se abandonan al asiento torcido de la rutina en cuanto les parece tolerable (y no les va tan mal); los segundos viven con el aguijón de no estar nunca en su sitio, y por eso se levantan y vuelven a intentarlo en su despecho. No siempre logran lo que persiguen, pero su combate en sí mismo ya es una inspiración. Giorgio Armani contaba que el mayor legado de sus padres fue un «sentido de dignidad», junto con la tenacidad y fortaleza mental suficiente para resistir en los momentos difíciles. Ropajes aparte, la historia de aquel hombre que, cumplidos los cuarenta, se lanzó a por todas, constituye un regalo de buen moño para quienes aún creemos que nunca es tarde para empezar de nuevo.

 

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