#4 Tiempos
Cosas que parece que no importan, pero sí… | Apuntes de Jorge Saldaña
APUNTES
Si el Fideicomiso para el fomento del turismo fuera un carro, estaría abandonado, sin gasolina, descompuesto, ponchado y desvalijado.
Así lo dejaron, no arranca ni arrancará, no funciona ni funcionará, y de plano ya ni por kilo nadie lo quiere aunque ahí esté en el corralón de la Ley de Turismo estatal siendo un estorbo.
¿Se necesita? Por supuesto, es urgente un vehículo, una herramienta de fomento serio y profundo para detonar y aprovechar más las bondades de nuestro estado pero…lo desvielaron.
No hay mucha historia que contar, el “Fideicomiso público de inversión y administración para el desarrollo del turismo en el estado” (así se llama con todo y apellidos) se conformó en tiempos de Fernando Silva Nieto en octubre del 99, se publicó en el decreto 744 en el Periódico Oficial del Estado en 2001 y luego y se modificó en 2002.
Ya para 2009, Fernando Toranzo, lo vuelve a modificar en sus reglas de operación (justo cuando empezó el “manoteo”) creando reglas, comité de regulación y todo lo que se les ocurió para poder acceder al porcentaje de recurso proveniente del ISR, que ya para esos años alcanzaba montos de entre 30 y 40 millones de pesos, de los cuales el 80 por ciento se iba a pagar personal (léase aviadores y uno que otro becado), gastos y materiales. Si a caso ocupaban un millón para en realidad promover al estado era mucho. Así está asentado en observaciones de la Auditoría Superior.
En el sexenio de Carreras fue lo mismo, pero ya el porcentaje alcanzaba casi los 50 millones de pesos, recursos que consumía absurdamente el propio funcionamiento del mentado Fidetur que, efectivamente hasta esa administración, estuvo en control de la Secretaría de Desarrollo Económico, es decir, ni siquiera en la de Turismo.
Así de mal usaban el carro, y más vale que se castigue el dervergonzado despilfarro, tal como se anunció desde el inicio del gobierno de Ricardo Gallardo.
Lo que también debe ser anotado y subrayado, es que, aunque nada funcione del ya mulimencionado Fideicomiso, es urgente que lo saquen de la Ley de Turismo del estado.
Y es que en su última modificación, en junio de este año, aún dejaron el concepto asentado, es decir, la figura existe, en “el papel” como dijo ayer un diputado, pero existe.
Si bien del impuesto a las remuneraciones ya no hay un porcentaje específico que se deposite al instrumento, ni esté contemplado en el presupuesto del estado, el asunto no puede dejarse de atender.
Hay que recordar también al Culto Público, que el Consejo Potosí, legalmente constituido e instalado, asesora y sugiere al gobierno el destino de la inversión para el desarrollo e infraestructura en nuestro SLP, pero dista mucho éste de ser un instrumento que supla en “automático” al Fidetur.
En pocas palabras, hay que sacar la chatarra del Fidetur lo más pronto posible, porque luego esas cosas ahí abandonadas, generan mosquitos y los mosquitos luego contagian dengue. (Inserte aquí, Culto Público, un guiño-guiño imaginario, gracias)
En otras cosas que pareciera que a muy poca gente importan, me permito comentar sobre el asunto de Sara Rocha y su pálido tricolor.
Debo reconocer que de un tiempo a la fecha, el PRI ha hecho el favor de no invitarme a ningún evento y yo, cortés que soy, le he hecho todo el favor de no presentarme, sin embargo me da comezón (luego le digo dónde) preguntarle a Sara si es que la instrucción que recibió de Alito Moreno Cárdenas fue la de demoler lo que quedaba del PRI potosino , porque de ser así, lo está haciendo a la perfección. (De verdad que me da comezón).
El asunto me parece relevante pero no precisamente por el partido “otrora invencible” (ese lugar común si me gusta usarlo) sino por el futuro de la ciudad.
¿Se darán cuenta los nuevos miembros del Consejo Político Estatal del PRI lo que están haciendo?
Por un cargo y algunos hasta por unos pesos centaveados, están abordando un barco que está agujerado del casco, haciendo agua, con una capitana que (de mi se acuerda) más temprano que tarde tendrá que ser removida de su encargo por el Tribunal Electoral gracias a las impugnaciones vivas que pesan en su contra. En esas condiciones, ¿piensan llegar a puerto?
Pero vamos más allá: con el PRI en hundimiento y el PAN, como casi siempre, enfrascado en pleitos internos ¿Ya saben que van a perder la ciudad mas importante del estado verdad? Ya ni tengo que decirles contra quien.
Las elecciones están aquí a la vuelta del veloz calendario y no se ve cómo puedan tener tiempo para enderezar al barco o por lo menos tener un poco de competitividad.
Mejor para cambiar de tema, recordará mi Culto Público que en una anterior entrega dejé pendiente de explicar por qué espero con entusiasmo el próximo 8 de septiembre.
Como hoy no tengo sueño (cosa rara porque es de día) cumplo mi pendiente y le platico: Según la última información que tengo, ese día emplazó a huelga el sindicato administrativo de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí.
No sabe usted las ganas y expectativa que tengo porque efectivamente lo hagan. Que paren y que vayan a huelga de una buena vez.
Haciendo eso, el sindicato exhibirá que su ambición por el pago de tres míseros días de trabajo está por encima de la “entrega y lealtad” con la que dicen servir a la comunidad universitaria, además se pondrán en la orillita del risco, porque de declararse ilegal su huelga (como todo lo apunta) el rector podría, si quisiera, formar a todos los huelguistas ahí en Fundadores y despedirlos a todos a ritmo de tronar los dedos.
De ser así, en mi imaginación retorcida en carcajadas, en cada expediente deberán aparecer dos palabras como motivo del despido: “Por imbéciles” (no, no fue el corrector)
¿Ya ve porqué me dan ganas de que ya sea 8 de septiembre?
Por cierto que tengo dos comentarios mas acerca de la UASLP respecto a los recientes, necios y “nadiemegana” enfrentamientos que sostiene con la ASE y el Congreso, pero me los guardo porque hasta la Biblia lo dice: “si dudas, abstente”, y yo soy muy mesurado.
Lo que sí me queda claro es que uno de los tres protagonistas no le está entendiendo nada.
Hasta la próxima.
Jorge Saldaña.
También lee: Rapidito y musical resumen de la semana | Apuntes de Jorge Saldaña
#4 Tiempos
Pena de muerte | Columna de Juan Jesús Priego Rivera
LETRAS minúsculas
Imagine que un día, mientras se baña, descubre en alguna parte de su cuerpo –por ejemplo, en la planta del pie izquierdo, aunque bien podría ser en cualquier otro lugar- unos números tatuados que nunca antes había visto. ¿Cómo es que aparecieron allí? Hace usted memoria: ¿quién pudo haberle jugado una broma tan pesada? Y, sobre todo, ¿cuándo y a qué hora, que usted no se dio cuenta?
Como quiera que sea, trata de averiguar el significado de aquella cifra misteriosa. Lee una vez y luego otra vez: 290614. Doscientos noventa mil seiscientos catorce. ¿Y qué quiere decir? Piensa usted en las cantidades de dinero que debe e, incluso, en el saldo de su cuenta bancaria. ¡No, imposible! Por más que ha tratado de ahorrar, nunca le ha sido posible reunir una suma semejante. ¡Ojalá tuviera esa cantidad! Pero no: sospecha que, por lo menos aquí, no se trata de dinero. ¿Y si hubiera que leer la cifra de otro modo, es decir, no de corrido sino por partes? 29-06-14. Así la cosa está más clara. Parece una fecha. ¿Veintinueve de junio del año dos mil catorce? Ahora imagine que, de pronto, lo invaden ciertas sospechas. ¿Y si esa fecha fuera la de su futura muerte?
Sí, eso es: usted ha desentrañado un misterio: esos números que nadie pudo haber tatuado -por la sencilla razón de que, si alguien lo hubiese hecho, usted se habría dado cuenta- son una revelación, algo así como un mensaje. Usted se morirá, pues, el veintinueve de junio del año dos mil catorce. Y cuando ha caído en la cuenta del significado de los números misteriosos, éstos desaparecen y no vuelven a dejarse ver nunca más. Fueron como un relámpago en la noche, sí, y, sin embargo, usted ya sabe…
¿Cómo sería la vida de los hombres si Dios, valiéndose de estos avisos o de otros, nos hiciera conocer el día de nuestra muerte? ¡Que sencillamente no podríamos vivir! Cada mañana nos despertaríamos con la boca pastosa pensando que la fecha fatídica está hoy más cerca que nunca. ¿Cómo vivir en semejantes condiciones?, ¿cómo no pegarnos entonces un tiro en la cabeza? Pero no. Dios, aunque conoce el día y la hora de cada uno, se la calla. Al crearnos, no nos puso en ningún ángulo del cuerpo nuestra fecha de caducidad. ¿Para qué conocerla? ¿Para vivir aterrorizados? Sin embargo, lo que ni Dios se ha atrevido a hacer, los humanos sí que lo hacemos, y hasta con una naturalidad que habría que llamar mejor ensañamiento. Nosotros sí, para castigar a los culpables, los condenamos a muerte y hasta les decimos, armados con el código penal, el día en que deberán ser ejecutados. ¿No es esto salvaje e inhumano? Imaginemos, en efecto, la vida de un hombre que deberá morir el 29 de junio del año 2014… ¿Cómo transcurrirían las horas de este hombre?
Bien, Víctor Hugo (1802-1885), el gran escritor francés, trató de imaginarlo escribiendo una novela publicada en 1829 que llevaba por título El último día de un condenado a muerte. En ella aparece un hombre acusado de asesinato al que la ley está a punto de dar el último golpe. ¿En qué piensa este hombre al saber que sus días están contados? ¿Qué ideas concibe mientras la fecha se aproxima y los minutos vuelan? Para enterarnos es preciso leer la novela. Yo, por mi parte, sólo quiero detenerme allí donde el prisionero, en su celda, se pone a observar las paredes con curiosidad. ¡Va a morir, él va a morir! ¡Y cuantos ocuparon esta misma celda antes que él están ya muertos, y bien muertos, desde hace tiempo! Sin embargo, antes de irse de este mundo escribieron algo en las paredes que era como su último adiós. Se puso a leer…
«¿Qué hacer con la noche cuando aún no despunta el día? Se me ocurrió una idea. Me levanté y paseé mi lámpara por las cuatro paredes de la celda. Están llenas de frases, de dibujos, de extrañas figuras, de nombres que se mezclan y se tapan unos a otros. Parece como si, aquí al menos, cada condenado hubiera querido dejar su huella. Con lápiz, con tizón, con carbón, letras negras, blancas, grises, con frecuencia profundas hendiduras en la piedra, por doquier caracteres oxidados, como si estuvieran escritos con sangre… A la altura de mi cabeza hay dos corazones inflamados, atravesados por una flecha y, por encima, la leyenda: Amor para toda la vida. El desgraciado no se comprometió por mucho tiempo. Al lado, una especie de tricornio con una figurita groseramente dibujada por debajo y estas palabras: ¡Viva el emperador!. Y luego otros dos corazones inflamados con esta inscripción: Amo y adoro a Mathieu Danvin. Jacques. En la pared de enfrente se lee este nombre: Papavoine. La p mayúscula está bordada con arabescos y adornada con esmero»…
La celda que describe Víctor Hugo es la celda de los condenados, sí, y, sin embargo, antes de tomar el camino del cadalso unos hombres dibujaron corazones y escribieron unas cuantas palabras de amor. Amo y adoro a Mathieu Danvin. ¿Quién era este Jacques que, a escasas horas de morir, resumía así las andanzas y quehaceres de toda una vida? Antes de irse de este mundo, Jacques había escrito las palabras decisivas; palabras que nunca leería Mathieu Danvin, pero que él se sentía en el deber de dejar grabadas para siempre. ¡A punto de ser llevado a la guillotina, Jacques declaraba su amor en la distancia a Mathieu Danvin! Por ahora no quiero leer más. Y cierro la novela de Hugo pensando en esto: que acaso lo único que hemos venido a hacer a este mundo es decir unas cuantas palabras de amor, unas pocas, para luego irnos un poco así como los barcos se pierden en la lejanía del mar durante la noche. ¿Que no somos correspondidos? Eso no importa. ¿Que no dio nunca nadie importancia a nuestro afecto? Eso importa menos aún. Nosotros hemos amado, lo hemos dicho y con eso nos basta.
Cuando hemos pronunciado las palabras esenciales, cuando hemos escrito nuestra declaración de amor en una de las paredes de la vasta prisión que es este mundo, ya nada nos falta. ¡Hemos dicho ya lo único que importa decir! Que venga entonces el carcelero: nosotros tendemos las manos hacia él y lo acompañamos a donde quiera llevarnos…
También lee: Monólogo del hijo único | Columna de Juan Jesús Priego Rivera
#4 Tiempos
El secuestro de 7 vidas al barranco | Crónica de Jorge Saldaña
CRÓNICA
Por: Jorge Saldaña
Todos perdieron. En San Luis, a veces la justicia no llega por la puerta grande de los tribunales, sino por la rendija torcida del rencor. Cuatro adolescentes, todavía con el olor a niñez pegado en la piel, decidieron convertirse en verdugos de otro recién salido de la adolescencia. Lo subieron a un Mazda gris como si se tratara de un ritual iniciático: una venganza disfrazada de justicia.
El nombre del capturado era Fidel. Lo golpeaban dentro del auto, le gritaban lo que creían que era verdad: que había embarazado a una amiga, que la golpeaba, que la humillaba y que dejó junto a su hijo a la deriva. Ellos, convencidos de ser vengadores, eran apenas muchachos con un arma de balines que parecía real. Creían portar justicia, pero cargaban sólo una farsa de poder.
En la huida desesperada, Fidel se arrojó del vehículo. No era valentía ni cobardía: era instinto de supervivencia. Saltó, y el destino lo arrojó todavía más abajo, al barranco. El golpe contra las rocas fue la sentencia que ninguno de los adolescentes imaginó, pero todos firmaron con ese acto.
El saldo es un inventario de pérdidas: Fidel perdió la vida en la caída. Los cuatro jóvenes perdieron la libertad, y con ella, cualquier atisbo de futuro. La muchacha, centro invisible de la tragedia, perdió al padre de su hijo y a los amigos que quiso como vengadores. Se quedó sola, con un bebé en brazos y la sombra de un muerto sobre la cuna.
El niño crecerá huérfano de padre, y su madre, huérfana de red. No hay vencedores: sólo cenizas.
La historia parece sacada de una novela de Arriaga: adolescentes que creen en la épica de la violencia, que juegan a dioses con armas falsas, que hacen justicia con las uñas sucias del odio
. El final es tan brutal como inevitable: cuando la violencia se hereda, los hijos juegan con ella.El barrio El Aguaje se quedó con una postal difícil de olvidar: sirenas iluminando la noche, un cuerpo roto en el fondo del barranco, y cuatro chamacos esposados, con la mirada aturdida de quien no alcanza a comprender que la adolescencia terminó en un segundo.
Nadie hablará de ellos en la sobremesa. Nadie los pondrá en canciones. Pero ahí está la historia, un espejo áspero que refleja a al del país entero: un lugar donde la justicia se busca a golpes, donde la violencia se hereda como apellido, y donde hasta los niños cargan con la fatalidad de ser verdugos o víctimas.
En esta tragedia, no hubo malos ni buenos: sólo cinco adolescentes devorados por un mismo monstruo, el de la violencia que crece como plaga en los rincones donde el Estado no llega, pero sí llega Netflix y todas las plataformas con series donde se exalta la violencia como único camino, y la justicia por propia mano como un acto de valentía en una selva que no tiene otra ley que el ojo por ojo y diente por diente.
La pregunta queda flotando como un eco incómodo: ¿A quién le importa?
Simplemente es una corriente y cruda historia más, en la que nadie gana.
Un reflejo del barranco en el que todos estamos al borde.
También lee: Crónica de una extraña calma: El informe de Galindo | Crónica de Jorge Saldaña
#4 Tiempos
El sueño que parecía imposible | Columna de Arturo Mena “Nefrox”
TESTEANDO
Durante décadas, el fútbol mexicano ha vivido con una deuda pendiente, la de encontrar a ese jugador distinto, capaz de cambiar un partido con una sola jugada, de desatar emociones colectivas y de encender la esperanza de millones. Y de pronto, en medio de la rutina de un campeonato que pocas veces sorprende, aparece un adolescente llamado Gilberto Mora para recordarnos que el sueño sí puede ser real.
Con apenas dieciséis años ya hizo historia. Debutó en la Primera División con Xolos y no fue un relleno, no fue una anécdota, se convirtió en protagonista, dio una asistencia, marcó un gol y rompió el récord de precocidad. Desde entonces, cada vez que pisa la cancha transmite esa sensación de que algo diferente va a ocurrir. Es el tipo de jugador por el que uno prende la televisión o se sienta en la tribuna con la ilusión de ver magia.
Lo extraordinario de Mora no es solo su juventud ni sus estadísticas. Es la manera en que juega con naturalidad, como si la presión no existiera, como si la cancha le perteneciera. Ve espacios que los demás ignoran, inventa caminos en lugares cerrados, toma decisiones que parecen dictadas por un instinto superior. Y lo más impresionante es que ya lo hace con la Selección Mexicana, donde su talento no se disfraza entre adultos, sino que se multiplica. En la Copa Oro lo vimos asistir, competir, atreverse, y ganar un título con una madurez que contrasta con su edad.
El horizonte para Mora es tan prometedor como inédito. Si el proceso se maneja bien, no solo podría disputar el Mundial Sub-17 —ese que corresponde a su categoría natural y donde sería la estr ella indiscutida—, sino que incluso está en condiciones de aspirar al Mundial Mayor , en un salto que pocos futbolistas en el planeta pueden presumir. Imaginarlo jugando ambos torneos, en paralelo, sería confirmar que estamos frente a un fenómeno.
México ha tenido buenos futbolistas, jugadores de época, líderes de vestidor o símbolos nacionales. Pero pocas veces hemos sentido tan cerca la posibilidad de tener a alguien con el aura de un Messi o un Maradona: un joven que no solo juega, sino que transmite la sensación de que su historia puede transformar la del fútbol mexicano. Por eso cada partido suyo parece más grande que el marcador. Porque lo que está en juego es la ilusión de un país entero que lleva generaciones esperando a “ese” futbolista que cambie todo.
Claro, el riesgo existe. La presión mediática, los clubes europeos que pronto tocarán la puerta, la exigencia desmedida de una afición que no suele tener paciencia. Pero si Mora encuentra el entorno adecuado, si logra madurar sin perder la magia, entonces podemos estar al inicio de la historia que tanto tiempo se nos negó.
Gilberto Mora es hoy más que un jugador: es la encarnación de un sueño que parecía imposible. Si mantiene el rumbo, no estaremos hablando solo del más joven en debutar, anotar o asistir. Estaremos hablando del crack que México llevaba décadas esperando, capaz de unir en un mismo calendario el Mundial Sub y el Mundial Mayor, para después escribir la página que nos acerque, por fin, a la eternidad futbolística.
También lee: Redefinir lo perdido y pelear lo que resta | Columna de Arturo Mena “Nefrox”
-
Destacadas1 año
Con 4 meses trabajando, jefa de control de abasto del IMSS se va de vacaciones a Jerusalén, echando mentiras
-
Ciudad3 años
¿Cuándo abrirá The Park en SLP y qué tiendas tendrá?
-
Ciudad3 años
Tornillo Vázquez, la joven estrella del rap potosino
-
Destacadas4 años
“SLP pasaría a semáforo rojo este viernes”: Andreu Comas
-
Estado2 años
A partir de enero de 2024 ya no se cobrarán estacionamientos de centros comerciales
-
Ciudad3 años
Crudo, el club secreto oculto en el Centro Histórico de SLP
-
#4 Tiempos3 años
La disputa por el triángulo dorado de SLP | Columna de Luis Moreno
-
Destacadas3 años
SLP podría volver en enero a clases online